On lit parfois un poème
D'un oeil distrait amusé
Comme un regard que l'on promène
Sur un paysage familier ,usé
On le parcours ,l'esprit bohème
Sans entendre parfois ce qui l'a influsé
On ne soupçonne pas souvent les peines
On ne distingue pas vraiment
Les joies qui l'ont arrosé
On le trouve joli, ou bien laid
Juste une fantaisie
Sans importance ...
Sans deviner l'ame écorchée
Qui y laisse éclater les pensées
Le poète est comme la fleur
Il compose ses parfums , ses couleurs
Il éclos ou il pique...
C'est ainsi qu'il écrit .
bea
merci de ne pas prendre le texte! il m'appartient