Ah ! si le clown était venu !

Il aurait bien ri, mardi soir :

UN magicien en cape noire

A tiré d'un petit mouchoir Un lapin,

puis une tortue

Et, après, un joli canard.

Puis il les a fait parler

En chinois, en grec, en tartare.

Mais le clown était enrhumé :

Auguste était bien ennuyé.

Il dut faire l'équilibriste

Tous seul sur un tonneau percé.

C'est pourquoi je l'ai dessiné

Avec des yeux tout ronds, tous tristes

Et de grosses larmes qui glissent

Sur son visage enfariné.

Maurice Carême 

Tout ne va pas, dans ce bas monde,

Toujours au gré de nos désirs,

Et bien souvent un ver immonde

Se glisse au coeur de nos plaisirs.

Alors nous faisons bouche amère ;

Nous nous plaignons de notre sort,

Et toujours notre dépit éphémère

Trouve des charmes à la mort.

L'homme est étrange créature !

Si sottement il se conduit

Que, pour un peu de pourriture,

Il jette au loin le meilleur fruit.

L'homme se tourmente de chimères,

Il court après ce qui n'est pas ;

Il est la cause de ses misères ;

Puis lâchement redoute le trépas !

Nous avons cent raisons pour rire,

Contre une, à peine, pour pleurer ;

Sachons donc le voir et le dire,

Et cessons enfin de tant soupirer.

Frédéric Caumont

Heureux qui, retiré du monde,

De ses faux plaisirs dégoûté,

Jouit dans une paix profonde

Des douceurs de la liberté !

Heureux qui, de la solitude

Mettant à profit les loisirs,

De son cœur fait sa seule étude,

De ses devoirs fait ses plaisirs !

Heureux qui, bien avec lui-même,

Exempt de soins ambitieux,

N'aspire qu'à l'honneur suprême

De régir son âme et ses vœux !

Heureux qui dans l'indifférence

Brave l'amour et ses tourments,

Et qu'une triste expérience

N'a point fait sage à ses dépens !

Heureux qui, peu jaloux de plaire,

Et d'entraîner tous les esprits,

D'un seul ami tendre et sincère

Connaît l'inestimable prix !

Heureux qui, rival d'Epicure,

Accessible à la volupté,

Aux doux liens de la nature

Permet d'enchaîner sa fierté !

Heureux qui, dans la noble ivresse

D'un cœur épris de la vertu,

Sans nul écart, de la sagesse

Suit le sentier trop peu battu !

Heureux enfin qui, sans envie,

Sans regrets, voit ses jours finir,

Et qui n'a joui de la vie

Que pour mieux apprendre à mourir !

Janson de Sailly

Recueil : Les poésies inédites (1801)

Rions, chantons, aimons, buvons :

En quatre points c'est ma morale.

Rions tant que nous le pouvons,

Afin d'avoir l'humeur égale.

L'esprit sombre, que tout aigrit,

Tourmente ce qui l'environne ;

Mais l'homme heureux qui toujours rit

Ne fait jamais pleurer personne.

Quand Dieu noya le genre humain

II sauva Noé du naufrage,

Et dit en lui donnant du vin :

« Voilà ce que doit boire un sage. »

Buvons-en donc jusqu'au tombeau :

Car, d'après l'arrêt d'un tel juge,

Tous les méchants sont buveurs d'eau ;

C'est bien prouvé par le déluge.

Un cœur froid qui jamais n'aima

Du ciel déshonore l'ouvrage ;

Et pour aimer Dieu nous forma,

Puisqu'il fit l'homme à son image.

II faut aimer ; c'est le vrai bien ;

Suivons, amis, ces lois divines ;

Aimons toujours notre prochain,

En commençant par nos voisines.

Louis-Philippe de Ségur

Recueil : Les fleurs d'automne (1847)

Lorsque tu nais, enfant, pour apaiser tes pleurs

Un hochet t'est donné qui calme ta misère ;

Pour toi, pauvre bouton né de vivantes fleurs,

Le premier des hochets est le sein de ta mère.

Après, — des jours riants autour de ton berceau,

Un par un sur ton front tressent une couronne ;

— C'est l'espoir de la vie : — en est-il un plus beau ?

Ce hochet des hochets c'est Dieu seul qui le donne.

Puis alors, tu grandis par des jours moins sereins,

Par de légers tourments ton enfance est suivie ;

Et le hochet qu'on offre à tes premiers chagrins,

C'est l'étude sévère, — âme de notre vie.

Enfin l'adulte arrive ; oh ! déjà, pauvre enfant,

Les pensers par milliers prennent ta tête folle ;

Tu rêves pour hochet un avenir brillant,

Et celui que tu prends, souvent hélas ! s'envole.

L'âge viril alors sait choisir le hochet

Que Dieu dans ton cerveau, durant ta longue enfance,

Par un secret profond sans cesse te cachait,

Et que font découvrir l'âge et l'expérience.

Le Temps avec son aile a blanchi tes cheveux

Si noirs, si beaux jadis, et dont la moitié tombe ;

Il te donne un bâton pour que tu marches mieux,

C'est ce dernier hochet qui conduit à la tombe.

Jules Bertrand