Recueil : Le coffret de santal (1873)

Une salle avec du feu, des bougies,

Des soupers toujours servis, des guitares,

Des fleurets, des fleurs, tous les tabacs rares,

Où l'on causerait pourtant sans orgies.

 

Au printemps lilas, roses et muguets,

En été jasmins, oeillets et tilleuls

Rempliraient la nuit du grand parc où, seuls

Parfois, les rêveurs fuiraient les bruits gais.

 

Les hommes seraient tous de bonne race,

Dompteurs familiers des Muses hautaines,

Et les femmes, sans cancans et sans haines,

Illumineraient les soirs de leur grâce.

 

Et l'on songerait, parmi ces parfums

De bras, d'éventails, de fleurs, de peignoirs,

De fins cheveux blonds, de lourds cheveux noirs,

Aux pays lointains, aux siècles défunts.

 

 

Charles Cros

Ici-bas, oh ! vraiment c'est une étrange chose :

Quand on souffre le plus, on prend un air joyeux ;

Quand on porte en son sein le cœur le plus morose,

On met, pour le cacher, un sourire en ses yeux.

 

De sa peine chacun meurt, et personne n'ose

Ôter à son chagrin son voile insoucieux ;

Homme, on veut être gai comme un enfant bien rose,

Et l'on refoule en soi sa douleur de son mieux.

 

Dans ce monde d'oubli, voilà, voilà l'usage !

Mais qu'on n'aille donc pas nous juger au visage,

Ni prendre pour du vrai tout ce clinquant moqueur !

 

Comme un arbre fleurit et verdit à l'écorce

Quand son vieux tronc creusé penche et tremble sans force,

On sourit au dehors, et l'on est mort au cœur.

 

 

Évariste Boulay-Paty

 

 

Notre âme est un soleil qui resplendit en nous.

Flamboyante inconnue, à travers la prunelle

Elle darde l'éclat des feux qui sont en elle,

Vous éblouit, vous trouble en se fixant sur vous.

 

Elle éclôt nos pensers et les parfume tous,

Et mûrit dans nos cœurs, lumière solennelle,

Atome détaché de la flamme éternelle,

Les plus belles moissons et les fruits les plus doux.

 

Les nuages des sens parfois la découronnent,

Les brumeuses vapeurs du doute l'environnent,

Mais elle est toujours là sous ce brouillard humain ;

 

Et lorsqu'à l'horizon de la vie elle tombe,

Large et pâle au couchant, dans la nuit de la tombe,

C'est pour y préparer son brillant lendemain !

 

 

Évariste Boulay-Paty

 

 

La vie est une fleur qui s'épanouit lentement

Un a un ouvre ses pétales, éclatante de beauté

Puis doucement s'éteint et se fane.

Les gouttes de rosée viennent caresser le bourgeon

Recroquevillé tel un foetus.

Puis dans un cri s'arrache du ventre de la terre,

Sa mère nourricière.

Dans l'éclat du petit matin hésite, tremblante et s'ouvre,

Réchauffée par la lumière et les premiers rayons du soleil.

Bercée tendrement par la douceur du vent printanier

Laissant couler les dernières larmes de pluie

Sur sa robe encore froissée.

Protégée par sa fragilité et sa beauté éphémère

Comme l'enfant, petit être naïf et innocent

Frêle, émerveillée, lentement se redresse et grandit

Découvre la vie, s'émerveille et s'épanouit

Puis rebelle, tête haute brave les forces et les tempêtes

Adulte, trace son chemin, se résigne

Accepte son destin

Lentement regarde sa vie,

S'accroche au passé

Mais l'avenir défile droit devant

Et paisible elle s'éteint

Epargnée par sa fragile nature

Des agressions qui auraient pu l'anéantir.

La main innocente qui arrache la beauté de cette fleur

Ou la haine qui l'écrase de sa botte

Douloureusement se replie et se recroqueville

Dans une pluie, verse ses larmes fécondes

Nourrit la terre de sa source.

 

 

Christelle David

 

 

Ô jeunes hommes ! notre joie,

Vous ne la connaissez point,

De voir, comme un bouton rougeoie,

Le printemps qui point.

 

Quand le soleil, tout jeune, dore

Les toits hier pluvieux,

Une aube de jeunesse encore

Rit au cœur des vieux.

 

Il ranime, par la fenêtre

Que l'on se hâte d'ouvrir,

Du frisson de ce qui va naître

Ce qui va mourir ;

 

Lui, par qui tant de fleurs écloses

Enchanteront les pourpris,

Il évoque d'anciennes roses

À nos fronts flétris,

 

Et, quand l'or de sa gloire abonde,

Aux miroirs que nous fuyons

Nous fait la chevelure blonde

Avec ses rayons.

 

C'est pour nous qu'il chasse les brumes !

En l'hiver blanc de glaçons

Vous mêlez aux toux de nos rhumes

Des bruits de chansons ;

 

Qu'il vente ou qu'il neige, n'importe !

Sans trêve, en vos jeunes cœurs,

Triomphe l'ardeur douce et forte

Des juillets vainqueurs ;

 

Vous connaissez, lèvres ignées,

Les baisers jamais finis,

Même quand les fleurs sont fanées

Et vides les nids.

 

À ceux que l'hiver ensommeille

Il faut l'avril de retour

Pour qu'en eux s'ouvre, fleur vermeille,

L'amour de l'amour.

 

Mais, alors, la douceur est telle

D'être si rare, on la sent

Si divine d'être mortelle

Presque en renaissant,

 

Que notre âme illusionnée

Ne voudrait pas changer pour

Votre été de toute l'année

Nos printemps d'un jour !

 

 

Catulle Mendès